И в заключении пролога к предстоящему буйному стихотворному застолью, я хочу предложить нетерпеливо ожидающим обещанных и слегка переперчённых  блюд читателям ещё несколько, казалось бы, не вписывающихся в структуру отобранных стихотворений. Но...

 

Мы – дети войны. Даже те, кто, как я, появился на свет спустя годы после её окончания, и чьи родители сами были в войну детьми и не могли участвовать в смертельной схватке за наше право родиться и жить на этой земле. Но мы, будучи подростками, ещё застали   моложавых ветеранов, сорокалетних вдов и уже выплакавших последние слёзы матерей, упрямо продолжающих, вопреки пожелтевшим похоронкам, ожидать чуда.

​

Мы – дети войны. Мы о войне всё знали, и с утра до ночи играли в войнушку, как девочки играют в дочки-матери, всякий раз заново проживая неистовство боя и оголтело радуясь победе! Нашей победе!

​

И эта боль, которую наши родители, и их родители, пережившие лихолетье сороковых, пронесли через всю жизнь, порой вырывается наружу стихами, которые уже, к сожалению или к счастью, не услышат и не прочувствуют нынешние фанаты компьютерных стрелялок и виртуальных танковых сражений.

​

Но возможно, эти строчки станут и откровением, и доказательством того, что автор, невзирая на ранее анонсированный стёб, был, есть и останется в душе истинным, а не ряженым патриотом России.

​

                                                                                                  Лев Брейман

​